En volcanes de incienso me encontrarás,
dormida al filo de un acantilado,
esperando mi muerte,
al dar la vuelta.
Ráfagas de tiempo
sobre las cenizas de sentimientos,
que aún calientes en su centro,
esperan su aurora.
Ella està dormida sobre rosas
que rajan de arriba a abajo,
de abajo a arriba,
que cumple su función,
una cosa,
que no pudo decir.
Se encuentra perdida,
muda,
sorda
y contemporánea.
Ahora nunca más amarà la belleza,
solo desearà comprarla.
.
