LA CALLE

El amor está en esta calle,

 perdido, 

abatido a tiros, 

sangrando por las venas  

que forman su armadura. 

 El amor ha perdido la guerra,

 comienza la leyenda del perdedor,

 aquí,

 ahora,

 nos quieren anochecer

 y tú no dices nada.

 El amor se ha quedado mudo,

 y no escucha a nadie,

 no lo hace porque no quiere

 y no habla porque no puede.

 El amor quiere brotar, 

pero es fruto de tierra en sequía.

 Si llueve no sale,

 si sale es porque no llueve

 y si no depresiona el cielo

 moriremos

 y si no hay tormenta,
no nacerá el mal 

que atormenta al suelo

 para que crezcas tú,

 amor, 

grande y pequeño, 

bondadoso y sin piedad.

 Dónde estás ahora.

 Ayuda al hombre porque está mojado 

y no sabe de qué.
 Húmedo,

teñido de rojo,

no reconoce el olor a metal,

de su sangre.

Dile adiós al amor,

para que sea estirpe

para que entre,

que retorne

de nuevo al Sol.

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