Ya no se dibujan en tu cara llantos,
es la hora del tiempo,
la hora de mirar paisajes abiertos,
rodeados de muros,
para que no pases,
para que no veas hambre.
Ya no se dibujan árboles
en la arboleda,
ni luces en la oscuridad,
es el negro puro,
la ausencia de luz lo que te guía.
Ya no se dibujan sonrisas frente a tus ojos,
no se dibuja la cara
que se tendria que dibujar,
solo se dibuja aire,
transparente
y crudo.
Ya no se dibuja el futuro,
está por resolverse,
no hay ningún camino
que seguir,
ni que recordar.
Tan solo se pintan lágrimas en los dias,
en las noches la desesperación se convierte en artista
y todo lo que hay alrededor
es un recuerdo,
que viene lento pero
a velocidad constante,
para que no olvides lo que perdiste
en una guerra
que tenías perdida.
Es la lucha del cristiano
la cruz del musulmán,
es un mundo de mierda
lo que la ilustración
al final terminó creando.
¿Dónde está ahora?
¿Nadie te ha dicho la verdad?
¿Nadie te dijo?
No te diré donde está tu pericia
para que no la desentierres
y la lleves a tu casa,
la sientes en un sofá
y la abraces viendo eso.
.
